Dans la pluie on a l’eau et on a le rideau qui nous cache le ciel ainsi que l’au-delà de devant. En s’approchant de l’eau, on voit chacune des gouttes, celle qui suit, la suivante et encore la suivante. La suivante sera la même et on se prend à penser qu’elles seront toutes pareilles, éternellement
Les longues herbes vertes peignent les raies de lumière, elles les coiffent, les démêlent et les lissent, claires et sombres autant que sombres et claires, elles sont les dents du peigne et elles sont les cheveux, brosses autant que chevelures, elles déposent sur le sol des ombres bien peignées
Le prunier est en fleurs. Des pétales, des pistils, posés au bout des branches, des promesses de fruits dont on garde la couleur, l’odeur et la saveur dans un coin de nos souvenirs. Les fleurs commencent à peine et on pense confiture, en tremblant pour l’avenir, les gelées potentielles. Inquiétude
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Encore un peu hirsute, un côté saut du lit, réveil un peu pâteux, et paupières encore lourdes, mais toute la fraicheur des yeux qu’on ouvre en grand avec un grand sourire, avec un grand plaisir d’être ici et maintenant. Les feuilles se réveillent, elles sortent du bourgeon, émotion de naissance
C’est une mer déchainée, une eau pas encore eau, une eau encore écume, glace, neige. Elle a déjà ses vagues, ses creux, ses courbes pleines et ses cassures abruptes. À cette mer-là il lui manque le bruit, le rythme du retour incessant sur la plage. Immobile promesse d’eau qui veille sur son arbre
Une histoire de lointains, de plans, de perspective. Le Mont-Blanc que l’on dit le plus haut le plus grand le plus élevé de tous serait en fait plus petit que ces quatre bouleaux serrés l’un contre l’autre ? Histoire de perspective, de comment et de où on regarde les choses pour en dire l’importance
Les montagnes cogitent, elles laissent s’échapper, dans de petits nuages, des pensées, des idées, des souhaits pour l’avenir. Des rêves de grand calme, d’une peau débarrassée de ces bryuants insectes qui leur piétinent les flancs, les rasent sans égards, éloignent les oiseaux et ne leur parlent pas
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Elle se cache sous ses taches. Toute discrète et fluette, elle peaufine ses feuilles en attendant ses fleurs. Une fière orchidée qui attendra l’insecte pour lui conter une fable, une affaire dont l’insecte sortira bien déçu et la fleur satisfaite. Tromperie végétale digne des tromperies d’humains
Quelques tout fins nuages, légers comme de l’air, en oiseaux migrateurs survolent les sommets. Ils sont en groupe, en bande, en nuage. Un peu de blanc dans le très bleu pour rappeler la neige qui résiste en dessous à la chaleur du beau, du bleu, de ce ciel sans nuages, juste habillé d’oiseaux
Sapins noirs, neige blanche, paysage de contraste avec la lumière bleue du grand ciel si bleu qu’il fait le blanc trop blanc à vous faire mal aux yeux, à vous faire regarder loin des célèbres sommets, à vous faire préférer le sombre des sapins, juste pour y voir plus clair au milieu du grand blanc
On les devine à peine. Une impression, une brume, un renflement des branches qui prendrait du dodu, du joufflu, du repu. Des prémisses, des bourgeons, des chatons, des envies de couleurs, de fleurs, de bourdonnement. Dans les arbres on s’affaire comme dans une ruche pour accueillir l’abeille
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Une neige en velours, côtelée par la pluie sous ces arbres choisis qui attendent patiemment le retour du printemps pour pouvoir se vêtir à nouveau de leur vert, de leurs feuilles, de leurs nouvelles branches, pour faire ombre et abri en attendant l’hiver qui les dénudera pour une saison de plus
De la laine de mouton, de longues fibres claires, douillettes et rassurantes déposées sur les arbres pour y être cardées, peignées et démêlées. Des écharpes de fils serrés comme un bouquet, une brassée, un fagot qui réchauffe les arbres de leurs si fines gouttelettes qui enlacent les branches
Tracé par les passages, par on ne sait plus qui, pour aller voir là-bas, pour aller chez untel, pour aller jusqu’au col sans être repéré ou tracé par une bête qui savait où aller pour trouver les bonnes baies, la bonne eau, le couvert. Et depuis le chemin porte les traces de tous, à poils ou à parka
Le silence de la neige. Plus d’oiseaux sur les branches plus, juste une épaisse fourrure qui décourage les plumes de venir s’y poser. La neige étouffe les bruits et pas juste les chansons, les flocons, on dirait, se nourrissent de sons, ils les consomment, les gomment, nous les font oublier
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Mille-feuilles comme un mille-pattes, rien de sucré dans tout ça, juste du vert accroché à la paroi de pierre et des cheveux feuillus qui s’en éloignent fièrement vers le large, le grand air et la grand aventure. Car chez les plantes surtout, la lumière c’est la vie, pas question de vivre cachées
L’eau aura notre peau. Par la rime si riche, par l’envie qu’elle noie de partir en balade, par tout ce qu’on laisse traîner, qu’elle ramasse, qu’elle emmène, dans ses ruisseaux, ses fleuves et jusque dans les mers. Par tout ce qu’elle nous ressert quand on la laisse sortir de nos pâles robinets
C’est une hésitation, voire un questionnement. Une interrogation. Les nuages passent et cachent, il faut se souvenir, appeler sa mémoire, sapin blanc, sapin sombre et la limite, où ? Et faire revivre le monde comme il était avant, peut-être comme il sera quand il sera passé, le nuages de maintenant
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Branches à droite, branches à gauche, des branches garnies de feuilles de chaque côté du tronc. Pas un arbre mais plusieurs, qui vivent comme un seul, branches de houx, feuilles de lierre, tronc de hêtre. Plaisanterie végétale pour se moquer de ceux qui croiraient tout savoir de leur société à eux
La nuit, regarder vers le haut. On voit surtout du noir, aussi des points plus clairs. Puis l’œil s’habitue, on en voit davantage, des étoiles, des planètes. Enfin la tête s’en mêle, on leur donne des noms, on y voit des figures. Vénus, Étoile polaire, Voie lactée ou Orion, balades de têtes en l’air
Nuageux, un mot pour dire le ciel qui n’en dit pas assez. L’épaisseur du nuage, du gris sombre au blanc clair, le petit cumulus ou le brouillard opaque font tous un peu partie de cette très grande famille. Alors pouvoir rêver à un monde idéal où les mots s’adapteraient aux besoins de nos temps
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Une branche morte s’avance toute en dehors de l’arbre. Défense d’éléphant. Partie non irriguée, comme un cheveu ou un ongle, comme une dent. Une partie différente du reste de tout le corps, différente et pourtant, pourtant indispensable, pourtant inséparable. Une branche morte est une branche
Terre ou bien mer, algues ou lichens, peut-être même coraux? La ressemblance frappe et le doute prend racine. Les branches nues des myrtilles parlent de salicornes, comme si toutes les limites entre la terre et la mer n’étaient que questions de temps. Vies posées sur l’ancien qui feront son avenir
La neige fait aux arbres des branches en noir et blanc, elle inverse les contrastes faisant du noir des routes des rubans blancs visibles même au cœur des forêts, des branches blanches sur fond sombre qui nous font voir les arbres comme on les aurait vus sur le film négatif d’une photo argentique
