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1 day ago

2026 Hier au souper — au dîner — l'aîné annonce qu'il va faire une demi sèche. Va-t-il devenir demi-gros ? De demi-gros au beurre demi-sel. Je sais. Ce n'est pas gentil. Pour le beurre. Facile. Trop peut-être ? Même pour Houellebecq ? Je n'ai rien contre Houellebecq mais il m'a donné du mal. Comme Camus. Mais il est mort. On ne dit pas du mal des morts. Alors c'est lui qui prend. Après c'est du _win-win_. Je parle de lui et passe pour un gars cultivé. La technique du bouc-émissaire. Classique. Universelle. Facile. Miam. Girard en vainqueur de _master chef_. La peste ? C'est Dieu — et Camus. L'homme ? C'est Dieu. Hitler ? C'est... La Fontaine — _La raison du plus fort est toujours la meilleure_. Girard en chantre de la mauvaise foi. La Fontaine en bouclier de Dieu. Hitler en chancre de La Fontaine. Dieu dédouané. C'est ça le libre-arbitre. Je m'allume une clope, _light_. Histoire de ne risquer qu'un demi-cancer. * * * #Blog #Fediverse #SmallWeb #Prose #MicroFiction #Absurde #Cynique #HumourNoir #Interférences #EcritureBrute #Fragment

Me suis lâché
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2 days ago

Chronique d'un carton Je suis tombé sur _La Chute_. Cent-cinquante pages, deux centimètres d'épaisseur. Maximum. Pas de quoi affoler mon oreille interne. J'ai peut-être la rate qui se dilate mais le colimaçon en bon état. J'ai ramassé _La Chute_ qui de ce fait a arrêté de tomber. J'en ai repris la lecture — c'est la troisième fois. Il m'a fallu trois essais pour arrêter de fumer. Donc cette fois est peut-être la bonne. Ne suis-je pas venu à bout du _Nom de la rose_ ? — _La Chute_ est retombée. Dans l'oubli ? Je suis tombé sur _La Chute_. Quand je rêve ma vie d'écrivain je me vois comme un bibliophage vorace. C'est toujours dès potron-minet et dans une glace embuée que je me vois auteur reconnu et courtisé. Je suis pas objectif avant mon premier café. Verdict vespéral : dix pages et c'est l'indigestion. Camus n'est pas ma came. Tant pis. Il me reste tout de même Houellebecq. L'espoir favorise un sommeil de qualité. Le ronronnement de mon chat aussi, mais il ne peut venir dans le lit avec nous. Le mariage a ses revers. Je tourne les pages. Ma lecture devient imprécise. Clamence m'emmerde. Mais il faut que je tienne jusqu'à la question libératrice, celle qui flattera mon _ego_ , flatterie transformée en sourire par mon surmoi. “Ah ça ? _La Chute_ d'Albert Camus”. Celle qui fera de moi un stéréotype sur pattes. Je vous l'ai déjà dit que j'étais rebelle, non? Je suis peut-être même le rebelle le plus authentique que vous rencontrez dans toute votre vie. Pensez! Un gars qui lit Camus et qui n'aime pas les sushis! Comment ? Mais bien sûr que si ! J'ai fini l'_Etranger_ et _La Peste_ est en cours. J'ai compris le tiraillement moral des _Justes_. Je ne veux pas être un Juste car je ne veux pas être injuste, je veux juste être. Avant de ne plus être. Je sais que ça arrivera. J'ai fait des études. Amsterdam. Son port. Ses marins qui naissent et meurent. Pourquoi pas Anvers ? Je fredonne et force m'est de constater que ça sonne moins bien. _The Cure_ a chanté Camus. Un carton — quoi d'autre ? Un mec, une plage, un flingue, un inconnu et un soleil de... plomb. C'était un Arabe. Une chance. Imaginons un instant que le malheureux fût Français ou, soyons de bon compte, Belge. Je teste — en anglais, naturellement. Oui. Mais non. Je vous épargne l'hypothèse du Japonais qui se prend une balle sous le soleil d'Algérie. Mais il est temps. Et même si je me sens bien céans, il me faut remonter la colline avec ma pierre. Je me rhabille, tire la chasse et ferme la porte. _Clac_. * * * #Fragment #Blog #EcritureBrute #Absurde #Cynisme #Microfiction #Prose #Interférences #Smallweb #Fediverse #HumourNoir

C'est l'histoire d'une chute qui s'arrête et qui reprend, d'un inconnu sous le soleil d'Algérie
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5 days ago

Original post on piaille.fr

J'ai fini la vaisselle. Et pendant que, tel Sisyphe, je descends la colline en frottant assiettes et casseroles, je me dis qu'il faut que je réécrive une version du texte "Le rire de mon père" publié sur @interferences
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1 week ago

Lunettes et col roulé Dimanche matin. Je me brosse les dents. Je rêve ma vie d'auteur. Pull-over au col roulé, lunettes en écailles, pipe au bec. Dans mon bureau encombré de livres, je crée une histoire. _Ex nihilo_. Comme Lui. Je suis dans le divan, le feu ronfle. Je regarde danser la flamme. Dans quelques minutes je vais me faire cuire un oeuf — sans que personne ne m'y envoyât. Le libre-arbitre dans son expression la plus pure. — et griller deux tartines. Hier c'était soirée entre amis. Ils ont un fils doué en écriture. Et si j'étais moins bon qu'un écolier ? Deux options : une charge gavée de testostérone — C'est ça et moi je parle chinois. Qu'il mouche déjà le lait qui coule de son nez ; ou l'élégie — _Ne suis-je pas, Morel, le plus chétif du monde ?_. Il y a une troisième voie ? Oui, c'est vrai. Mais Il est mort à ce qu'il paraît. Il — le fils, je précise pour que le fil vous ne perdiez — n'a pas d'inclination pour les lettres. Ouf. J'évite la contemplation de la Seine depuis le pont Mirabeau. Heureusement, je n'aime pas Paris. Je l'aime bien ce gamin. La soirée coula, tranquille comme un fleuve. Trois cafés. L'indignité évitée. Les dithyrambes professorales remémorées avec tendresse — l'admiration de mes pairs, la désolation de mon père. Et de ma mère. Faudra qu'on en reparle de ma mère. Sans doute. La brosse à dents sonne. Six heures en trois minutes. J'ai l'esprit de synthèse. Je ne suis pas Tolstoi. * * * #Microfiction #Fragment #EcritureBrute #Prose #Interférences #Fediverse #SmallWeb #Blog #Absurde #Cynisme

Je ne suis pas Tolstoi
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1 week ago

Soixante Aujourd'hui c'est jeudi. Et le jeudi c'était le jour des frites. L'envie de s'engouffer dans la _prousterie_ de la madeleine est grande. Pas besoin de se creuser les méninges, juste quelques mots. Genre : “une odeur de friterie, on est jeudi. Le jeudi c'était le jour des frites”. Et le tour est joué. Applaudissements. Rideau. C'est un triomphe! Oh! Mais ce n'était pas grand chose ! Pensez ! Que l'odeur de friterie vous ramenât à celle des madeleines de mamy Simone et c'était la communion avec le Maître. La communion? Que dis-je! La fusion! Imaginez la phrase qu'il eût fallu dérouler sans que ne s'asphyxiât le lecteur. Jeudi. 18h00 GMT. Il n'y a que vous. Tout le reste est flou, cotonneux. Les feuilles qui tombent, le feu qui crépite, la tasse de chocolat qui vous réchauffe les mains. et _pouf_ vous voilà dans une cuisine odorante au milieu de laquelle s'agite une petite vieille ridée comme un pruneau, à la peau rêche mais dont vous cherchez le contact. Vous ici et là-bas. Comment il s'appelait déjà le chat de Schrödinger ? Vous êtes à table. L'ambiance est joyeuse, bruyante. Ce chahut c'est la mélodie du dimanche. C'est l'enfance. Devant vos yeux émerveillés et vos babines bavantes s'étalent tout ce que vous aimez: brocolis, choux de Bruxelles et foie de veau. Vient alors cette voix rocailleuse qui vous invite à remplir votre assiette. Vous mangez à pleine bouche à présent. Vous ne mangez pas, vous enfournez. Littéralement. Jusqu'à risquer l'étouffement. C'est trop bon et il y en a trop peu. La peur de ne pas avoir assez provoque l'urgence. Vous vous faites reprendre. On ne prend pas de grosses bouchées. On ne prend pas de grosses bouchées, on ne parle pas la bouche pleine, on se tient droit sur sa chaise. On ferme la bouche quand on mange. Je vais compter jusqu'à trois et vous réveillerez et _pouf_ 'On' aura disparu et 'Je' sera de retour. Ca fera soixante euros et on se revoit la semaine prochaine. * * * #Microfiction #Fragment #EcritureBrute #Prose #Interférences #SmallWeb #Blog #Absurde #Cynisme #Fediverse

On ne prend pas de grosses bouchées.
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1 week ago

Jusqu'ici je n'étais que le père de mes textes @interferences. Je les enfantais et les abandonnait, comme les tortues leurs oeufs. Je les ai relus et, je l'espère, améliorés. J'en suis devenu le papa.
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1 week ago

Plusieurs fois par jour Nous sommes des entités biologiques au fonctionnement complexe. Nous produisons des déchets dont la nécessité de l'évacuation se cache derrière le vocable _pause biologique_ dans la sphère professionnelle. La sphère privée permet une plus grande liberté d'expression, mais le résultat est le même. On se retrouve assis – ou accroupi – le cul à l'air, condamné au désoeuvrement. C'est le moment où, tel Sisyphe, nous descendons la colline. Ce moment est une faille, un interstice subversif où surgit la liberté. Et plusieurs fois par jour. Cet instant est intemporel. La première écriture incluait les prisonniers. L'image d'une cellule érige cette affirmation en étalon de la contre-intuitivité. Et puis j'imagine la circonspection d'un (ex-)détenu à la lecture de ce passage. On retomberait dans la condescendance de la gueule cassée, exprimée de manière plus tranchante. Ma tête est sur la planche, dans un panier la seconde d'après – tel Robespierre. Ou Danton. Ou Louis. Nous sommes astreints. Et de cette astreinte advient la liberté. Je suis au pied de ma colline. Je me rhabille, tire la chasse. Je reprends ma pierre. #Cynisme #Réflexion #Interférences #Fediverse #Absurde #ChroniquesDeLOblique #Blog #SmallWeb

La pause biologique : ce moment où, tel Sisyphe, nous descendons la colline.

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3 weeks ago

Le rire de mon père Février. Jour et année inconnus de vous. Pas de moi. Privilège du narrateur. Quoique. Il suffirait qu'un petit malin décidât d'examiner le flux RSS pour que mon omnipotence autoproclamée ne me mène à l'échafaud. Comme Louis. Et Robespierre. Il n'y pas de raison qu'on se moquât toujours de la même tête. Despote et présomptueux. _Ecce homo_. Le froid matinal de cette fin de mois de février m'agresse. Un froid qui attaque les oreilles, gerce les lèvres et assèche la peau. Il fait encore nuit. C'est pendant ma translation dont la durée n'excède pas 2 minutes – étant entendu que je n'adopte pas une marche à allure sportive, il vous est possible d'en évaluer la distance – que s'est imposée à mon entendement encore engourdi une résurgence nocturne. C'est un souvenir d'enfance. Je dois avoir 12 ans. Ou à peine plus. On roule dans Bruxelles. 'On' c'est mon père, ma mère, mon frère... et moi, bien entendu. J'aime le français mais sa construction impose parfois un usage superfétatoire de mots. Je suis le narrateur et je dis “On” ; il n'est par conséquent pas nécessaire de spécifier que je suis dans la voiture. Pourtant si je ne mentionne pas ce détail par ailleurs sous-entendu, on – encore lui, dictature de l'anonyme qui m'assaille – a une impression d'incomplétude, de vide. On est comme aspiré dans un maelström. Alors... y étais-je dans cette putain de voiture ? Mettons fin à la torture, j'y étais. Mon père est au volant. Ma mère sait conduire. Mais mon père est malade quand il est passager. Bien des années plus tard, il a été mon passager. Il n'a pas été malade. Du coup je ne sais que penser: prétexte fumeux pour assurer notre sécurité ou camouflage maladroit d'un processus de reproduction d'un modèle social ? Mon père est mort. Cette question ne sera jamais tranchée. Mon père conduisait. Pas ma mère. Mon père gérait l'autoradio. Pas ma mère. Et c'était RTL, _Les Grosses têtes_. Une ribambelle d'individus emmenée par une petite voix aigrelette, basant sa francophonité sur l'écorchage systématique de la langue de Shakespeare. Genre le mec qui n'a pas compris que la Guerre de Cent Ans est finie depuis un moment, qui croit qu'il lui suffisait d'apparaître ou de l'ouvrir pour que, béats, à genoux nous tombions. Un Robespierre en goguette, quoi. Braillards, égrillards, Fats. Tels apparaissent-ils dans mon souvenir. Mon père riait. Pourquoi? Mon père est mort. Cette question ne sera jamais tranchée. #Ecriture #Cynisme #Souvenir #Interférences #Bruxelles #Fediverse

Rendre les armes, accepter le vertige des questions irrésolues, insondables et insolvables. Mon père riait. Pourquoi?
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Lao

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4 months ago

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1 year ago

Peut etre vous pourriez reparler du Robert #Mueller Report sur les #Russian #Interferences et Obstruction of Justice

Cet ancien directeur du FBI (pendant 15 ans quand même!!!) a fait une déposition orale SOUS SERMENT devant le Congrès Senat américain

Dans mon souvenir, tremblant il a dit ceci:

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🇺🇸 BlueSkySilvia 🦅

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1 year ago

Canada accuses Indian businessman of foreign interference, disinformation YouTube video by Global News

🇨🇦 #Canada accuses Indian businessman of foreign interference, disinformation

🇨🇦Global News🇨🇦

youtu.be/_laKq6bdZy0?...

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1 year ago

- Investigation and Robert #Mueller 's appearance before Congress, about Trump #obstruction of Justice, and #Russian #Interferences

As a FOREIGNER I feel INSULTED when #AMERICANS still talk about a #JUDICIARY they have to be proud of and on which they can depend to counter a fascist-putchist: